O insone da Rua Cônego Getúlio

Se você lembrasse do que eu lembro talvez me desse um alento

Se você lembrasse mais ainda do que eu não lembro

poderia me explicar teorias que eu tenho

melhoraria minha vida enquanto acordado

Sobre dias de sol e de chuva, 

sobre temporais e ruas sem nome

saí de casa e segui pela cidade pisando 

apenas num tipo de calçamento branco, 

bloco de concreto angulado que substituía o asfalto 

saí até que ele se terminasse em rua já em terra de chão

nesse ponto parei e tornei a seguir as ruas calçadas, 

dei meia volta, mas tirei os sapatos, 

faz menos barulho, está quase amanhecendo 

tornei a seguir não sem antes comtemplar aquela noite 

escura e seu fim principiado 

subi no telhado na minha casa 

e fiquei lá da manhãzinha 

aguardando o sol levantar forte

meus pais e mães dormindo logo abaixo

equilibrando, toquei violões para os vizinhos, 

pro céu e para as árvores, acho que ninguém ouviu 

as coisas são se dizem surdas enquanto falam conosco

acordei acordado, desci do telhado e sentei ao meio-fio

passei três meses sem dizer palavra, um bom tempo parado

o mundo não me apresentava possibilidades de viver na noite, somente

me decidi pela noite como extensão insone de mim mesmo

dos meus blocos de concreto anguloso roubados

voltei minha ata insana que concorda apenas com decisões tomadas

gosto de ver a chuva porque ela é sempre a mesma

é como se estivesse vendo algo que está fora do tempo

gosto de ver hoje porque nela lembranças param de ter sentido

hoje porque nos inventamos fora do tempo 

há 10 anos porque seríamos dois eventos concorrentes

há 20 anos porque já me percebia seu fascínio 

há 30 anos porque ainda estávamos nos conhecendo

e, daqui a dez anos, quando nos trataremos como milagres

O vendedor de flores de plástico (#2)

eu sei que você desconfia de mim

não é possível comércio às três da manhã

salvo por qualquer coisa que nos desfaça 

de estar dormindo ou acordado

qualquer coisa menos essas flores de plástico 

que te ofereço a um preço e um passo cifrado

faço isso não pelo adorno, mas pelo desvio 

faço isso porque mais precisam de mim

do que eu preciso

você sabe que o que eu vendo não são flores

vendo meu trabalho de estar aqui sob a noite

não sei o que você tem usado, mas tenho, imaginado

se nesse caule se escondessem acusadas poeiras, neve

me acusam de comércio de contrastes

entidades de consumo lícitas para um lado e para o outro

O vendedor de rádios de carro

andava a noite e tinha um isqueiro 

com o qual fazia sinais indecifráveis 

códigos, gírias, rádios de carro

tudo era possível de ser passado 

o sangue frio, o silêncio inflamado 

o peso do corpo que pôs sobre o capô 

abrira a porta do carro importado 

ninguém sabia o que ele queimava 

havia uma fogueira atrás da sua casa 

talvez a fumaça enviasse comandos 

nem um santo sabia o que ele ouvia 

quando estava calado ou falando 

era uma espécie de cabala mística 

feita com objetos roubados 

era uma espécie de romaria 

com gírias e gestos calculados 

tudo tinha um propósito 

era tudo de caso pensado 

Filho da Puta

fui colocado pra fora por leões de chácara

daqueles que ninguém encara sóbrio

foram muito gentis é verdade

fora o dono, empertigado,

se valia dessa companhia intransponível

tentei conversar, somos amigos, espera aí, sei lá

mas é assim

não confio em ninguém que usa camisa sob as calças e cinto

(sinto muito)

não confio em ninguém que diz

gerundices

também não sou seu amigo

filho da puta

Revisitação

Cidade, por que me persegues? Com os dedos sangrando já não cavei em teu chão os sete palmos regulamentares para enterrar meus mortos? Não ficamos quites desde então? Por que insistes em acender toda noite as luzes de tuas vitrinas com as mercadorias do sonho a tão bom preço? Não é mais tempo de comprar. Logo será tempo de viajar para não se sabe onde. Sabe-se apenas que é preciso ir. De mãos vazias. Em vão alongas tuas ruas como nos dias de infância com a feérica promessa de uma aventura a cada esquina. Já não as tive todas? Em vão os conhecidos me saúdam do outro lado do vidro desse umbral onde a voz se detém interdita entre o que é e o que foi. Cidade, por que me persegues? Ainda que eu pegasse o mesmo velho trem, ele não me levaria a ti, que não és mais. As cidades, sabemos são no tempo, não no espaço e delas nos perdemos a cada longo esquecimento de nós mesmos. Se já não és e nem eu posso ser mais em ti, então que ao menos através do vidro, através do sonho, um menino e sua cidade saibam-se afinal intemporais, absolutos. (José Paulo Paes)