O mar serenou

só tenho nas mãos o que eu posso ter

o resto não é meu ou sou eu mesmo

misturado no invisível do ar pós Atlântida 

somado na equação quântica dos impulsos

Steiner queria Decartes lido

Kant queria queria Hume num cântico 

que operasse o inverso da sereia grega   

guarda-chuvas do self 

O insone da Rua Cônego Getúlio

Se você lembrasse do que eu lembro talvez me desse um alento

Se você lembrasse mais ainda do que eu não lembro

poderia me explicar teorias que eu tenho

melhoraria minha vida enquanto acordado

Sobre dias de sol e de chuva, 

sobre temporais e ruas sem nome

saí de casa e segui pela cidade pisando 

apenas num tipo de calçamento branco, 

bloco de concreto angulado que substituía o asfalto 

saí até que ele se terminasse em rua já em terra de chão

nesse ponto parei e tornei a seguir as ruas calçadas, 

dei meia volta, mas tirei os sapatos, 

faz menos barulho, está quase amanhecendo 

tornei a seguir não sem antes comtemplar aquela noite 

escura e seu fim principiado 

subi no telhado na minha casa 

e fiquei lá da manhãzinha 

aguardando o sol levantar forte

meus pais e mães dormindo logo abaixo

equilibrando, toquei violões para os vizinhos, 

pro céu e para as árvores, acho que ninguém ouviu 

as coisas são se dizem surdas enquanto falam conosco

acordei acordado, desci do telhado e sentei ao meio-fio

passei três meses sem dizer palavra, um bom tempo parado

o mundo não me apresentava possibilidades de viver na noite, somente

me decidi pela noite como extensão insone de mim mesmo

dos meus blocos de concreto anguloso roubados

voltei minha ata insana que concorda apenas com decisões tomadas

gosto de ver a chuva porque ela é sempre a mesma

é como se estivesse vendo algo que está fora do tempo

gosto de ver hoje porque nela lembranças param de ter sentido

hoje porque nos inventamos fora do tempo 

há 10 anos porque seríamos dois eventos concorrentes

há 20 anos porque já me percebia seu fascínio 

há 30 anos porque ainda estávamos nos conhecendo

e, daqui a dez anos, quando nos trataremos como milagres

O vendedor de flores de plástico (#2)

eu sei que você desconfia de mim

não é possível comércio às três da manhã

salvo por qualquer coisa que nos desfaça 

de estar dormindo ou acordado

qualquer coisa menos essas flores de plástico 

que te ofereço a um preço e um passo cifrado

faço isso não pelo adorno, mas pelo desvio 

faço isso porque mais precisam de mim

do que eu preciso

você sabe que o que eu vendo não são flores

vendo meu trabalho de estar aqui sob a noite

não sei o que você tem usado, mas tenho, imaginado

se nesse caule se escondessem acusadas poeiras, neve

me acusam de comércio de contrastes

entidades de consumo lícitas para um lado e para o outro

O vendedor de rádios de carro

andava a noite e tinha um isqueiro 

com o qual fazia sinais indecifráveis 

códigos, gírias, rádios de carro

tudo era possível de ser passado 

o sangue frio, o silêncio inflamado 

o peso do corpo que pôs sobre o capô 

abrira a porta do carro importado 

ninguém sabia o que ele queimava 

havia uma fogueira atrás da sua casa 

talvez a fumaça enviasse comandos 

nem um santo sabia o que ele ouvia 

quando estava calado ou falando 

era uma espécie de cabala mística 

feita com objetos roubados 

era uma espécie de romaria 

com gírias e gestos calculados 

tudo tinha um propósito 

era tudo de caso pensado 

Maybe Not

arm lock van gogh hegel
rock spock in turning table

just one shot the very last level

hot spot spinal shock fairy tale
maybe not

Astrólogo II

ângulos descritos por impasse rápido de paralaxe

isso que você tem na mão pertence a um planeta

a hora e o desenho que enfeita o céu te configura

nada nunca deve ser feito sem a assistência da lua

ela te olha de volta com a mesma escura pergunta

enquanto mercúrio se encarrega de outras chaves

esperamos quem sabe venham em retas e curvas

a lua te olharia de volta referências desconhecidas

quanto ao sol: os planetas temem suas conjunções

meio céu descendente quadra e meia o céu inferior

o rigor dos planetas regendo suas casas angulares

cada planeta por cada afetado o quatro lar sagrado

e a casa sete me segue pelos ares parada parceira
e a casa dez de medo desiste e me segue no mundo

Astrólogo I

rege o astro regente

de toda gente nascida

letra e número dividida

escrita tudo por nove

menos quanto possível

um sol quatro e sóis

se dois ou sete a lua e três

júpiter cinco mercúrio seis

vênus oito saturno marte

adiante motivo mais tarde

nome dela e da mãe

do pai dividido por doze

leão se um dois de juno

aquário três de três vezes vestal

capricórnio se quatro

sagitário e câncer

cinco e seis antes

vênus touro paládio

vulcano de oito

de libra e de áries

o nove de marte 
escorpião se for dez
virgem onze a idade

peixe vivo de doze 
febo gêmeo ninguém

just in case

marla whatching 

white moon face 

Done Heap

Charleville I

I

Quando eu nasci
ainda decidiam-se quais dylans
se diriam seus em desolation-rows

em Charleville ainda não se sabiam sons 

nem morrisons de paris-lost-tape-odeons

pra mim um não é quase um sim 

que se esmera em esconder-se 

no escuro de um poema claro

em Charleville ninguém podia esquecer 

que eu vim (viria ser)
eu mesmo escravo

II

Quando eu nasci
cinderella seems so easy 

e órfãos se afagariam em cinquenta-tons-de-cinza

em Charleville meu moonlight drive drive-me 

kata-ton-daimona-eaytoy noutra língua

pra mim um não é quase um sim 

talvez se vir vertigens

envergarem outra história

em Charleville eu sou o meu fiel escravo 

espelho joelho e lapso
de memória

III

meu moonlight-drive drive-me

1:16

já deve ser quase seis da manhã

mas não me adianta dizer que horas são

cada oração tem sua hora e seu lugar

se é pra antes de dormir ou pra depois de acordar

se é pra antes de dizer ou pra depois de arrepender

se é pra pedir ou pra deixar exatamente como está

eu sou um resquício do que foi um dia ensolarado

eu sou o desperdício necessário

a um fim de dia despertado pelo fim da noite (essa madrugada)

que se desgarra e não tem horas e nem nada a declarar

cumpre dizer que as horas somem e assumem um palco farto de poesia

o sol já foi embora há horas, há dias,

disfarça bem que bem me disfarço

não adiantaria me dizer o que eu tento ou que eu faço

não adiantaria me dizer no tempo ou no espaço

o modo de realização nos corpos

a extensão, como tal, mesmo a extensão material, grosseira, é uma perfeição. o modo de realização nos corpos é, certamente, extremamente defeituoso, exatamente como nosso pensamento discursivo é um modo de reflexão extremamente defeituoso

BINAH

numa noite fria e nevada

na praça mais célebre de manhattan

marcel duchamp mais 2 ou 3 caras

criaram a república livre e independente de washington square

numa noite de chuva fina e tiroteio

na rua mais molhada de ouro preto

getúlio vargas com mais dois ou três desesperos

criaram a república sulista que atiraria no estudante paulista

numa primavera de 1975

no pátio ideológico onde a gente sempre brincava

duas ou três espingardas kalashnikov

provocariam a overdose do binah cabalístico da onde beberíamos

até o infinito

daquela água turva da terceira margem do rio

SALLY NÃO PODE DANÇAR

Assim que saiu do sono Sally não sabia mais dançar
misturada que estava e ainda seria talhada de anfetamina e amnésia
há poucas horas escapara da parada integralista que ocupava
st. marks place e a praça da sé sob seus sapatos
poderia ser 1984, poderia ser 1934, poderia ser de fato
um sonho without place avec un reve deplacé
mas a sanha de Sally acenando a saudação anauê
selara uma lista de nomes conhecidos à festa que fomos
saldara um levante seletivo de ressentidos neurônios
dentre eles plínio salgado, lou reed (seu pai sagrado)
lembrança do laquê nauseante de um show da beyoncé
aspergido de perto e escorrendo do rosto
que multi-avermelhara sua camisa verde-oliva:
vai Sally, ser nazi e gauche na vida

assim que saiu desse sonho
sentia que não poderia mais dançar como antes
não poderia mais desconhecer tompkins square
dado o seu fio viciado de ariadne transformer de youtube
cedeu meth, facebook, kenneth lane, red bull, absolut
admitiu nutrir-se do que mata e poderia morrer
pelo que ampara no peito à título de zueira e símbolo
em troca de hóstia e suástica, em troca de slogan e swàstya-yoga,
em troca de um litro de logan de doze e um amor qualquer que fosse
recolheria hoje seus restos irreconciliáveis
de pessoa física e peri-espírito inquebrantável

Call-me Sally e me desacelere
porque tomei quatro comprimidos e (os) preciso
de férias.

LES TREIZE SOLEILS DE LA RUE

je ne sui pas d’accord avec votre histoire
soixante-huit mai paris ma petite amie… voilà
je voudrais disparu comme la bombe et l’état
mais avec toi l'imagination prend le pouvoir

porque que a rua é quase escura presque noir
fora seu olho de tristeza alegre e escassa. passará
la barricade qui ferme la rue mais ouvre la voie
continuará fora o foro mal armado e reaça
disfarçado de estrela pesada e leve que vestiu bege
ante a câmera espetacular que guy debord concede

ao vinagre derramado

hannah arendt postando memes de outro maio
arena brega do estado ao fim de mais um danton datado
cada um do seu próprio lado, marat de vinte centavos
le soleil de la rue saint-blaise esquece que são treze
(e treze é galo)

O corpo infenso

O corpo infenso a qualquer propósito hodierna-

mente além do horizontal das pernas sente que

a cama caberia aquém do infinito, mas só deste

Re intervenções

RE INTERVENÇÕES

1

nesse muro há duas cores

a que você me olha

e a do meu olho

2

nesse mundo há dois acordos

o que você acorda

e o que eu escolho

3

nesse fundo há dois poços

o escuro que dura

e o que brilha a ouro

4

nesse fosso há duas flores

o lírio que arrisca

e o fundo que ecoa

5

nesse corpo há duas dores

a que o osso disfarça

e a que a alma rechaça

6

nesse retrato há dois tratos

o que eu finjo que faço

e o que faço pouco caso

double fantasy

a espiral que a gente entra é blindada por uma nuvem de chumbo pesada

se irradia dia é de noite fantasma se sombra irradia é o brilho da arma

que nos faz dar esse tiro no escuro sua luz é barulho eu escuto

o silêncio de grito e de luto a fumaça da bala: m. d. chapman

vem cá fazer o som, john vem cá fazer o som, john

vem cá fazer o som, john vem cá fazer o som, john

estrela leva pra london riff mama-go-home

les paul gibson

a desculpa do covarde é espelho faz amar o que não é verdadeiro

apanhador em campo santo e centeio o preço é o meio e o meio é o fim

nunca mais vou acreditar no que leio nunca mais vou acordar desse jeito

(vem cá fazer o som, john) eu tenho tudo menos medo

eu tenho tudo menos medo